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El Poema y el Jacarandá 1

Pablo estaba sentado, como tantas otras veces, en la mesa más alejada, contra la esquina del bar. Sentía un extraño nerviosismo, como quien sospecha que está haciendo algo indebido. Pero le daba placer.
El Poema y el Jacarandá 1

Y siempre que se sentaba a la misma hora, en la misma mesa, pedía un café para pasar desapercibido y se dedicaba a mirarla. Con disimulo, claro, a veces incluso llevaba consigo el suplemento deportivo del diario porque eso es lo que los tipos comunes leen, ¿no?

Pero Pablo no era un tipo común: a él le gustaba la poesía. Se consideraba un romántico, siempre les recitaba poemas. Su pechose inflaba de orgullo al recordar cuando instintivamente le surgió con la primera. No pudo haber fabricado un momento tan perfecto si lo hubiera planeado. Tomó amargamente un trago de café mientras pensaba en lo ingratas que eran, poco apreciativas de su pasión, de su arte. Por qué lo rechazaban no lo sabía, pero ver su ignorancia las convertía de diosas a ordinarias. Siempre sentía una honda lástima cuando esto sucedía, más que nada echaban a perder el encanto del momento y eso lo hacía enojar. A Pablo no le gustaba mostrarlo, aunque a veces todo no se puede. Pero no se inquietaba demasiado por ello ya que había aprendido hace varios años que errar era humano y en bajas dosis su enojo estaba permitido...

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